vængbrotinn engill
situr veðurtepptur upp í flugstöð
og bíður eftir vélinni til Boston

óveður úti
tár Guðs leka niður glervegginn
svo mörg, svo ótt
Hví grætur Guð?

öll erum við veðurteppt - hugsa ég
og læt tár Guðs hreinsa burt mín eigin tá